Novembre aux métamorphoses précieuses

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En robe rouge en robe orange
Les feuilles mortes font les folles
Aux frairies fraiches des villages,
En étrangères.
Ces rutilantes voluptés
Au soleil fade et fatigué
Sont au plaisir renouvelé
D'embrasser
Le sol.

Novembre est un passage,
Rêve errance galante,
Aux arômes boisés.

Ô NovAmbre,

Étonnantes métamorphoses,
Odorante humilité
Des choses
Végétales, livrées,
Mêlées
Au minéral.

Ivres de l'aiguail parfumé des sous-bois,
Les mésanges songeuses volent
Heureuses malgré tout.
Aux abois dans un ciel de travers,
Des nuages sévères,
S'affolent.


Bien à l'abri des gris acides venus d'ailleurs,
Novembre en robe de chambre
Écoute Schubert.

Un précieux voyage en hiver, demain.


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