Novembre aux beaux vaisseaux brisés

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Novembre aux beaux vaisseaux brisés,
Aux voiles d'ocre, déchirées,
Aux mâts de cendre brûlée,

Se teinte d'ambre.


Quand la couleur de tes yeux change...


Novembre sagement ancré,
Au port des ombres,
Aux portes à la froidure hiémale
D'amours défuntes,
Damé de gris,
De granit,
Criblé de chrysanthèmes criards,
D'heureux corbillats,
De bruyère légère
Au gré des vents,

Doucement sombre.


Quand tu déploies tes ailes d'ange...


Novembre alité souffreteux,
Malade d'aimer la lumière trépassée
D'étoiles vainement ramassées,
Comateux, entre ses draps ocrés,
Brodés de rouge de jaune et d' or,

Agonise abandonné, dehors.


Rien de l'amour n'est étrange...


Novembre ruiné, par la dette organique
À payer aux hivers, cyniques
En habit blanc, noir en dedans,
Enrichis de nos décompositions.

Endort la passion.


Là,
Où rien ne change.


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