Octobre prêt à convier l'hiver...

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Sur le bois clair d'une table impatiente,
Un livre ouvert attend
Derrière la fenêtre parturiente,
Qu'Octobre s'abandonne
Comme elle
A l'enfantement
D'un gris* meurtrier
Là-bas entre les oliviers,
Froid, hostile, bien trop humide,
Prêt à convier l'hiver,
Ses lignes infertiles
Entre les sillons bleus
Des champs de blé dormeurs
Aux couleurs terre
De sienne brûlée.

Ton âme s'est réfugiée au cœur de la mienne.

Partout la lumière blanche,
Tranchante, cruelle et franche,
Dans ses échos de métal,
Ses reflets d'airain,
Sur le grès rouge monumental
Des montagnes,
Joue à changer l'or froid d'une forêt infidèle
En plomb,
Bien que depuis toujours
Elle soit sa compagne.

Ton âme abritée au creux de la mienne
Me trouble déjà.

Entre tes mains aux doigts glacés d'albâtre
Un livre ouvert attend
Qu'un vent violent feuillette ses pages blanches
Pour comprendre
Pourquoi pas un mot ne s'envole
S'il n'est pas encore écrit pour ce théâtre
Où jamais tu ne te joueras d'eux,
Pour savoir
S'il doit attendre que tes paroles se figent
En un je t'aime, demain.


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